子里酣睡，驮马安静地打着响鼻，一切看起来和过去每一个宿营的清晨没什么不同。
但老刀没有放松。
他眉头拧成了一个疙瘩，握着刀柄的手指因为用力而微微发白。
他没有看到敌人，但一种说不清道不明、却如芒刺在背的感觉紧紧攫住了他。
那是无数次在生死边缘挣扎、用血和伤疤换来的直觉，是对危险最原始、最直接的感知。
“你醒了？”
一个平静的声音在他侧后方响起，不高，却清晰地穿透了薄雾。
老刀浑身肌肉瞬间绷紧，猛地扭头，手中砍刀下意识地提起几分。
只见李叶青不知何时已起身，正站在篝火的余烬旁，背对着他，面朝着营地外围那片被浓雾封锁、影影绰绰的密林方向。
他依旧是那身半旧的灰布劲装，身姿挺拔，仿佛已经这样站了许久，连头发和肩头都被晨雾打湿了一层细密的水珠。
老刀心头一震，瞳孔微缩。