林慕白并没有真正离开。他走到走廊尽头后，停下了脚步。他站在那里，背对着林晚，面对着墙壁，一动不动，像一尊被时间冻结的雕塑。走廊里的灯光在他身上投下一道瘦长的影子，那影子在惨白的地板上延伸，仿佛要将他整个人吞噬进黑暗中。
林晚看了他一眼，没有追上去。她转身走回病房，轻轻关上门，重新在母亲床边坐下。她知道，林慕白需要时间。四十年的信念，不可能在一夕之间崩塌。她给了他一把钥匙，但要不要打开那扇门，只能由他自己决定。
时间一分一秒地流逝。窗外的夜色从浓稠的墨黑逐渐变为深沉的蓝紫，月亮在云层中穿行，偶尔洒下一片银色的清辉。母亲依然在沉睡，呼吸平稳而绵长，偶尔在梦中轻轻呢喃几句含糊不清的话语。林晚握着她的手，靠在椅背上，闭上眼睛假寐，但她的耳朵始终留意着门外的动静。
大约十分钟后，她听到走廊里传来了脚步声。那脚步声很轻，很慢，像一个犹豫不决的人在一步步试探。脚步声在病房门口停了下来，然后，她听到门把手被轻轻转动的声音。
门被推开了一条缝，林慕白的身影出现在门缝中。他没有走进来，只是站在门口，透过门缝，静静地看着病房里的场景。
林晚睁开眼睛，转过头，与他的目光相遇。
他没有说话。她也没有说话。两人就这样隔着半个房间的距离，沉默地对视着。病房里只有监测仪器发出的微弱滴滴声，和母亲均匀的呼吸声，交织成一首安静的夜曲。
林慕白的目光缓缓移动，从林晚的脸上移到母亲沉睡的面容上，然后停在母亲那只被林晚握着的手上。他看着那两只交握的手——一只苍老而布满皱纹，一只年轻而充满活力——仿佛在看一件他从未见过的、无法理解的艺术品。
他的目光在那两只手上停留了很久，久到林晚以为他永远不会移开视线。然后，他缓缓抬起头，再次看向林晚。
他的目光中带着一种林晚从未在他身上见到过的、复杂到极致的情绪。那里面有困惑，有震撼，有羡慕，有悲伤，也有一丝微弱的、几乎难以察觉的……渴望。
他张了张嘴，想要说什么，但最终什么也没有说出口。他只是站在那里，透过那道门缝，静静地看着她们，仿佛在试图理解某种他永远无法理解的东西。
林晚没有催促他。她只是静静地坐在那里，握着母亲的手，与他对视着，等待着他开口。
过了很久——也许是一分钟，也许是五分钟，也许是
…。。