雨季的第二个月，一场疟疾在营地中爆发了。
最初只是零星几例，像火星溅落在干枯的草原上，悄无声息，不起眼。但几天之内，疫情迅速蔓延开来，像一场燎原大火，吞噬了整个营地。每天都有数十人被抬进诊所，有的发着高烧，浑身颤抖；有的已经昏迷不醒，生命体征微弱；有的在被送来时，身体已经冰凉。
诊所里挤满了病人，走廊上、屋檐下、临时搭建的帐篷里，到处都是躺着或坐着的人。空气中弥漫着汗水和呕吐物的气味，混合着药物的味道和血腥的气息，形成一种令人窒息的氛围。孩子们的哭声、大人的**声、家属的祈祷声，交织在一起，像一首悲怆的交响乐，日夜不息。
陆沉舟每天工作将近二十个小时。他的双手因为频繁消毒而变得粗糙干裂，他的眼睛因为缺乏睡眠而布满血丝，他的身体因为过度劳累而酸痛不堪。但他没有停下来。因为他知道，每停下来一分钟，就可能有一个病人因为得不到及时的救治而死去。
在那些日子里，他直面了太多死亡。
有一个大约五岁的男孩，被母亲抱进诊所时，已经高烧抽搐了好几天。皮埃尔检查后，沉默了片刻，然后对那位母亲说了一些话。陆沉舟的斯瓦希里语还不足以听懂全部内容，但他从那位母亲的表情中读懂了结果——她先是愣住了，然后发出一声凄厉的哭喊，跪在地上，抱着孩子，泣不成声。
陆沉舟站在旁边，看着那位母亲抱着孩子瘫坐在地上的身影，感到喉咙像被什么东西堵住了。他想要做点什么，但他知道自己什么都做不了。他只能站在那里，眼睁睁地看着一个母亲失去她的孩子。
那个男孩的尸体被带走后，陆沉舟在诊所后面的空地上找到了皮埃尔。皮埃尔正坐在一棵干枯的树下，手中握着一根烟，目光空洞地望着远处。他听到陆沉舟的脚步声，没有回头，只是缓缓说了一句话，声音沙哑而低沉：“我做这一行二十多年了。我见过太多死亡。但每一次，我还是会感到……一样的无力。”
陆沉舟在他身边坐下，沉默了片刻，然后问道：“你是怎么坚持下来的？”
皮埃尔抽了一口烟，缓缓吐出烟雾，看着烟雾在空气中消散。他沉默了很久，然后说道：“我不知道。也许是因为，在那些死亡之间，偶尔也会有活下来的。那些活下来的，让我觉得，这一切还有意义。”
他掐灭烟头，站起身，拍了拍裤子上的灰尘：“走吧。还有病人等着。”
陆沉舟跟着他站起身，走回诊所
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