。我的双手紧紧握着方向盘，指节泛白，手心里全是汗。
手机又震了。
李牧之发来一条消息：“陈老板，实验室那边有结果了。那颗种子的DNA序列里有一段人工合成的编码，翻译成文字之后是一首诗。”
“什么诗？”
他发来一张截图。
截图上是几行字，字体是唐代的楷书，工整得像印刷出来的一样：
“我花开后百花杀，唯有牡丹真国色。
千载之后重相见，花开时节动京城。
龙门山下旧时月，照见当年种花人。
种花人今在何处，洛阳城里又一春。”
我的目光停在第三行和第四行——“龙门山下旧时月，照见当年种花人。”
种花人。
当年种花人。
我就是种花人。
这个念头毫无征兆地冒出来，快得像一道闪电，又沉得像一块巨石。它不是幻觉，不是臆想，而是一个结论，一个从所有碎片、所有线索、所有暗示中推导出来的唯一结论——
我就是那个种花的人。
我就是那个在洛阳皇宫里种了无数牡丹的花匠。
不。
不是花匠。
是那个人。
那个穿着龙袍、头戴冕旒、站在龙门石窟前对着卢舍那大佛许愿的女人。
武则天。
我是武则天。
这个想法荒唐得可笑，荒谬得不可理喻。我是一个三十二岁的花店老板，没有皇冠，没有龙袍，没有文武百官，没有万里江山。我的银行账户里只有八万多块钱，我的房产证上写着租赁两个字，我的生活里最大的烦恼是下个月的水电费能不能交上。
可那些记忆碎片呢？
那张棋盘呢？
那把看不见的、让所有人俯首帖耳的力量呢？
那些东西不是假的。它们太真实了，真实到我能闻见大唐的风沙、能听见上阳宫的钟声、能看见牡丹花开时满城的红。
我闭上眼睛，在黑暗里待了很久。
然后我睁开眼，发动了车子。
明天还要开店。