王雪琴别过脸去，没看她。“你知道就好。”
如萍看着她，嘴角微微弯了一下。
虽然眼睛还红着，但比刚才好多了。
外头天快黑了，窗外的桂花树在风里沙沙响。
如萍说：“妈，晚饭吃什么？我饿了。”
王雪琴站起来：“想吃什么？”
“红烧肉。杜飞上次说想吃红烧肉了，我要学了做给他吃。”
王雪琴翻了个白眼：“你学做红烧肉，是为了给杜飞吃？”
“顺便。”
“顺便个屁。”
如萍没否认，笑了笑。
王雪琴转身往外走，走到门口又停下来，没回头。
“如萍。”
“嗯。”
“杜飞那小子，还行。比何书桓强一万倍。他对你好，该给他做一顿红烧肉。”
如萍笑了。
“妈，我知道。”
王雪琴下楼了，想到傅文佩的厨艺……
如萍该不会，她脚步顿住了，随即想到又吃不死，算了。
反正她绝对不吃！
高跟鞋踩在地板上噔噔噔的，很有精神。
如萍站在窗前，看着窗外。
她想起何书桓信里写的“夜深人静的时候常常想起上海的日子”。
她想起自己曾经真的喜欢过他，想起那些被他哄得团团转的日子。
现在想起来，像上辈子的事。
她低下头，看着手里的信纸。
歪歪扭扭的字，狗爬似的，每一笔都带着气。
她忽然觉得，这个字虽然丑，但比何书桓那些工工整整的字顺眼多了。
她把信纸折好，塞进了抽屉。
不是珍藏，是懒得扔。
反正也不会再看了。
窗外桂花开了满树，风一吹，甜丝丝的。
如萍深吸一口气，下楼去了。
杜飞明天来，她现在得把红烧肉学会。