字把它们串成了一整条线。
郑医生继续说：“这种情况在精神科不算少见。她不是胡言乱语，她是在演她自己写好的剧本，她在执行她的规则。”
他没有说“这是病”，他的用词更谨慎，“这是一种自我叙事性的精神状态。”
陆振华开口了，声音不高：“那……能治吗？”
郑医生沉默了一下：“目前没有药能让她从她自己那个世界里走出来。打镇静针只能让她不闹，但不能让她‘醒’。”
“也许能治，但陆太太她不想醒。也不敢醒。”他说完这句话，停了一下，像是在斟酌怎么把后面的话说清楚，“陆先生，您太太现在这个样子，一旦有人拆穿她那个世界的逻辑，她会崩溃的。所以，她醒不过来，也许是对她的一种保护。”
他收拾好那个牛皮纸袋，没有再多说，朝陆振华点了一下头：“如果有需要再找我。”
然后他转身走了，走廊里的脚步声渐渐远了。
客厅里重新安静下来，那几句话像是还浮在空气里——她自己写好的剧本、前世今生、崩溃。
没有人说话，窗外的雨声不知什么时候停了，檐水还在滴落。
傅文佩坐在旁边，手里攥着一条手帕，没有哭，但眼圈是红的。
她听着大家七嘴八舌，手指在手帕边缘反复摩挲着，像是在等一个开口的机会。
等客厅里安静下来，她才抬起头，声音不高，还带着一点犹豫，像是怕说错话：“振华，雪琴要是去了疗养院……陆家就散了。”
陆振华闻言，面色凝重。