“你还能接第二掌吗？”华先生问。
“能。”凌锋站不起来，却仍用那只右拳撑住地面，把身体一点一点撑了起来。他胸口剧烈起伏，喉咙里像有一团火在烧。他的右拳已经完全失去知觉，可他还是把它抬了起来。
第二掌，华先生轻轻一拂。
凌锋没有挡。他忽然朝前冲去。他像一头已经濒死、却仍要咬穿敌人喉咙的狼。他把自己当成了那柄从战场上带回来的、已经卷刃的刀。他不挡，因为他知道挡不住。他要做的是，在华先生这一掌落下之前，把自己砸出去。
“砰！”
掌力落在凌锋胸口。凌锋像断翼的鸟，朝后飞去。可就在他飞出去的一瞬，他的右拳也擦着华先生的衣角而过。华先生身形未动，衣袖却“嗤”地裂开一道细口。他低头看了一眼，神色微动。
凌锋摔在青石地上，滚出几圈，才被赶来的穆恩和老莫扶住。他这次没再吐出血来，可鼻息里全是血沫。他的脸白得像纸，只有一双眼睛还亮着。他挣扎着，从穆恩怀里爬起来。他朝华先生走，一步、两步、三步。最后一步落下时，他的身体晃了晃，却终究没倒。
“第三掌。”凌锋说。他的声音已经很轻，像风里最后一点火星。可这三个字，却让皇甫若澜再次哭了出来。她坐在那张特制的椅子上，身子被皮带固定着，怎么也挣不开。她只能拼命摇头，拼命喊：“不要打了！凌锋，你不要命了吗？我求你了，你走啊！”
凌锋没有回头。他甚至没有力气说话。他只朝皇甫若澜那个方向，极轻极轻地弯了弯嘴角。像在说，别怕。像在说，我还能接。
华先生望着他。他一生见过太多武者。有自视甚高的宗师，有不可一世的奇才，也有在生死关头丑态毕露的所谓强者。可眼前这个年轻人，明明已经油尽灯枯，却仍要站着。不仅站着，还要往前走。他忽然明白，当年萧纵横为何能胜他半招。就是这口气。这口不肯低头的、比天还大的气。
“第三掌，我只用三分力。”华先生说。
“不必。”凌锋道。
华先生摇头：“不是为你。是为若澜。她若没了你，也活不成。我给她留一线。”
他说完，抬起掌，第三次出手。
这一掌，没有前两掌那种铺天盖地的威势。它只是极平、极缓地推出。可凌锋却觉得，自己面前升起了一轮极冷的月。那轮月朝他压来，要把他的骨、他的血、他的魂，都压进这片青石地里。
“萧家八荒，破军
…。。