来。但当他呼出那口气的时候，他感觉到了一种从未有过的宁静——不是疲惫后的放松，而是一种从内到外的、像被什么东西轻轻托住的安宁。
“再来。”老人说。
他练了整整一个时辰。吸气，憋住，呼气。四拍，四拍，四拍。单调得像一首只有一个音符的歌，但他不敢停下来，因为老人的木杖就悬在他头顶，随时会落下来。他的手臂已经不酸了，腿也不麻了，身体的疲惫被一种奇异的清醒取代，像冬天早晨推开窗户时扑面而来的那股冷空气——刺骨的，但让人精神一振。
“现在，拿起剑。”老人说。
叶迦尘弯腰捡起那柄黑色长剑。这一次，剑没有往下坠。不是因为剑变轻了，而是他的呼吸变了。每一次吸气，剑就跟着往上浮；每一次呼气，剑就跟着往下沉。剑不再是外在于他的东西，而是他呼吸的一部分，像一只被系在风筝上的线，他动，它也动。
“北雪堂的剑法，只有一招。”老人举起木杖，“但这一招，可以变成无数招。”
他出杖了。
很慢。慢到叶迦尘能看清木杖在空中划过的每一寸轨迹。杖尖从下往上撩，到胸口的位置忽然停顿，然后横着扫出去，到手臂的极限又停了一下，最后往下劈，停在叶迦尘膝盖前三寸的地方。
“这一招叫什么？”叶迦尘问。
“没有名字。”老人收杖，站直，“名字是骗人的。狼咬你喉咙的时候，不会告诉你它用的是什么招式。”
叶迦尘握紧剑柄，模仿老人的动作。剑从下往上撩——到胸口的位置停顿——横着扫出去——往下劈。他的动作没有老人那么流畅，停顿的时候剑会抖，横扫的时候剑尖会偏，下劈的时候力道不够集中。但他做完了，一口气做完了，没有中间停下来想下一步。
“再来。”老人说。
叶迦尘又做了一遍。这一次快了一些，剑尖的抖动小了一些。第三遍，第四遍，第五遍——他不知道自己做了多少遍，只知道手臂又酸了，但不是之前那种酸，而是一种被充分使用过后的、带着满足感的酸。像吃了一顿饱饭之后胃的那种感觉，撑，但不难受。
“够了。”老人举起木杖，示意他停下来，“今天就到这里。明天继续。”
叶迦尘把剑放回石台上，弯腰行了一礼。老人没有回礼，转身走了。他走得很慢，驼背的身影在昏暗的灯光中像一只正在远去的、疲惫的老兽。木杖在地上一点一点地敲着，发出笃笃的声响，节奏很稳，像一首走了调的歌
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