靠在椅背上，闭上了眼睛。
窗外的月亮从云层后面探出头来，把整个院子照得像铺了一层银霜。老槐树的叶子在风中沙沙作响，像是在鼓掌。
叶迦尘和苏清玉并肩坐在正厅的台阶上，看着天上的月亮。
“你还去吗？”苏清玉问。
“去。”
“东西都丢了，还去？”
“东西丢了，可以再找。”叶迦尘说，把苏勒刚才说的话重复了一遍。
苏清玉看了他一眼。月光照在他脸上，把他的轮廓照得很深。他的眼睛很亮，不是泪光，是月光的倒影，两盏小小的月亮在他的瞳孔里挂着。
“下一次，”她说，“我跟你一起。”
叶迦尘看着她，看了很久。
“好。”他说。
苏清玉转过头，看着天上的月亮。风从山上吹下来，把她的头发吹散了，几缕发丝飘到叶迦尘的肩膀上。他没有拂开，她也没有收回去。
两个人坐在台阶上，看着月亮，听着风声，谁都没有说话。不需要说话。有些东西说出来就轻了，放在心里，反而更重。
过了很久，苏清玉站起来，拍了拍身上的灰。
“早点睡。”她说，和父亲说的一模一样。
她走了。走到院子中间，停下来，没有回头。
“叶迦尘。”
“嗯。”
“面真的好吃吗？”
叶迦尘笑了一下。
“真的。”
苏清玉走了。她的脚步声在石板路上渐渐远去，不急不躁，和平时一模一样。但叶迦尘听出来了，那脚步声比平时轻了一些，像踩在棉花上，又像是踩在云朵上。
他站起来，走回自己的石屋，躺在土炕上，把羊毛毯子盖在身上。毯子是苏清玉前几天刚洗过的，还有皂角的气味，淡淡的，像她扎头发的青色布条。
他把手伸进怀里，摸到了那块刻着“玉”字的石头。石头是热的，被他捂了一路，从大漠捂到山寨，从山寨捂到正厅，从正厅捂到石屋。
帛书没有了。
但石头还在。
石头在，她就还在。
叶迦尘闭上眼睛，嘴角弯着。
体内的漩涡还在转。不快不慢，不急不躁，像一颗心脏在跳动。
他跟着那个漩涡，沉入了梦乡。
这一次，他梦到了母亲。不是遗骨，不是坟墓，是母亲的手。凉的，在他脸上摸了一下
…。。