。门板上刻着两个字——无形。字是凹进去的，涂了黑色的漆，漆已经掉了大半，露出下面的木头，灰白色的，像骨头。
影推开门，走进去。走廊很长，两侧的墙壁上每隔几步就有一个凹槽，凹槽里放着油灯。灯是亮着的，把整条走廊照得通明。他走了很久，每走一步，木杖就在地上点一下，笃，笃，笃，像一首只有两个音符的歌。
第二层，训练场。蛛母坐在那张巨大的羊皮地图前，面前点着三盏油灯。灯光把她的影子投在墙上，三个影子，三个方向，像三只张牙舞爪的蜘蛛。她的手里端着一杯茶，茶冒着热气，热气扑在她脸上，糊了她一脸的水雾。听到木杖的声音，她没有抬头。
“你来了。”她说。
“来了。”影说。
“比我想的要慢。”
“老了。走不快。”
蛛母抬起头，看着他的脸。那张脸很老，皱纹很深，眼睛下面的青色很重。但没有面具。她三十年没有见过他的脸了。上一次见，还是她刚入塔的时候。那时候他还年轻，还没有白头，还没有驼背，眼睛很亮，像两颗被擦干净的星星。
“你老了。”她说。
“你也老了。”
蛛母把茶杯放下，站起来，走到他面前。她比他矮一个头，但她的目光像一把刀，从下往上，直直地捅进他的眼睛里。
“你来做什么？”
“来还债。”
“你还得起吗？”
影沉默了很久。他看着她的眼睛，那双眼睛里有恨，有怒，有一种很深的、很沉的东西，像一口被打了很久的井。
“还不完。”他说，“但能还一点是一点。”
蛛母转过身，走回到地图前，坐下来。“你要怎么还？”
影走到她对面，坐下来，把木杖靠在椅子扶手上。他看着那张羊皮地图，看着那些密密麻麻的红点和黑线。那些红点是他亲手布的，那些黑线是他亲手画的。每一个红点都是一条命，每一条黑线都是一笔债。
“我这条命，给你。”他说，“但你得答应我一件事。”
“说。”
“一个月内，不离开无形塔。”
蛛母看着他，笑了。那笑容很短，很冷，像一把刀在石头上刮了一下。“你怕我出去杀人？”
“怕。”
“怕我杀谁？杀叶迦尘？杀苏清玉？杀米里娅姆？”
影没有说话。
“你放心吧。”蛛母端
…。。