回到山岳会的那天，下了入秋以来的第一场雨。雨不大，细细密密的，像有人在天空中筛面粉。影从马上下来的时候，腿一软，差点跪在地上。叶迦尘扶住了他，把他的胳膊架在自己的肩膀上。影很轻，轻得像一捆干柴——他已经在无形塔坐了十几天，每天只喝一碗粥，人瘦得脱了相，颧骨高高地凸出来，眼窝深深地凹下去，像一具还没有死透的骷髅。
苏兰站在寨门口，手里撑着一把油纸伞。伞是旧的，伞面是深褐色的，有几处补丁，伞骨有一根微微弯曲，像一条驼背的老人。她看着影从马背上下来，看着叶迦尘扶着他一步一步地走过来，看着他那张苍白的、瘦削的、被时间磨损得只剩下一层皮的脸。她没有说话，只是走过去，把伞举到影的头顶，替他挡住了雨。
影抬起头，看着女儿的脸。雨水从伞沿滴下来，滴在她的肩膀上，滴在她的头发上，滴在她的脸上。分不清哪些是雨水，哪些是别的什么。
“你回来了。”苏兰说。
“回来了。”影说。
苏兰伸出手，握住他的手。他的手是凉的，但她的手是暖的，暖得像春天的阳光。她牵着他，走过老槐树，走过井台，走进那间扎姆给他收拾的石屋。屋子很小，只有一张床、一张桌子、一把椅子，但窗户很大，正对着东边的山脊。床上的被子是新的，棉布的，青色，叠得整整齐齐。桌上放着一壶茶和两个茶杯，茶还是热的，冒着热气。
苏兰扶着影在床上坐下来，给他倒了一杯茶。影接过茶杯，喝了一口。茶是热的，烫得他舌尖发麻，但他没有停下来。一口接一口，喝得很快，像怕有人跟他抢。喝完了，他把茶杯放在桌上，靠在床头的墙上，闭上了眼睛。
“累了吗？”苏兰问。
“累了。”影说，“很累。”
苏兰把被子展开，盖在他身上。被子是羊毛的，很厚，很暖。影的身体在被子里微微发抖，不是冷，是一种说不清道不明的东西，像一根绷了六十多年的弦，终于松了。
“睡吧。”苏兰说，“睡醒了，粥就好了。”
影没有回答。他已经睡着了。呼吸很轻，很慢，像一台快要停下来的老钟。苏兰坐在床沿上，看着父亲的脸。那张脸很老，皱纹很深，眼睛下面的青色很重，但睡着的时候，那些皱纹好像浅了一些，那些青色好像淡了一些。他像一个孩子，一个走了很远很远的路、终于回到家了的、可以放下所有防备的孩子。
苏兰伸出手，把被子往上拉了拉，盖住他的肩膀。然
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