叶迦尘和米里娅姆走了七天。前三天在大漠里，后四天在雪山上。越往北走，天越冷，风越大，路越窄。到第七天的时候，雪已经很深了，没过了黑风的膝盖。黑风走得很慢，每走一步都要把腿从雪里拔出来，再踩进下一个坑里。它的鼻息声很重，呼出的白气在空中凝成一团一团的雾，像一朵一朵小小的云。
米里娅姆的灰色老马走不动了。它的年纪太大了，腿上有旧伤，走平地还可以，走雪山就不行了。第七天傍晚，它跪在了雪地里，怎么拉都不起来。米里娅姆从马上跳下来，蹲在它面前，摸了摸它的脖子。老马打了个响鼻，声音很轻，像是在说“我走不动了，你别管我了”。
“它走不动了。”米里娅姆的声音很平，但她的眼睛红了。
叶迦尘也从马上跳下来，蹲在老马旁边，看着它的眼睛。它的眼睛很浑浊，瞳孔散了，像一面被打碎了的镜子。“它老了。走了一辈子，该歇了。”
米里娅姆把马鞍从老马背上解下来，把水囊和干粮袋挂在黑风背上。她从腰间拔出短刀，握在手里，看着老马。老马看着她，目光很平静，平静得像一潭没有风的水。
“你杀不了它。”叶迦尘说。
“杀得了。”
“你下不了手。”
米里娅姆握着刀的手在发抖。刀柄上缠着那圈青色的布条，布条在雪光中像一条细细的、快要断了的线。
“我来。”叶迦尘从她手里拿过短刀，走到老马面前，蹲下来，把刀尖抵在老马的喉咙上。老马没有躲，只是闭上了眼睛。叶迦尘的手也在发抖。他没有内力，握刀只能靠手臂的力量，但他的手臂没有力气。
他下不了手。
两个人蹲在雪地里，看着那匹老马，谁都没有说话。风从雪山上吹下来，卷着雪粒，打在脸上，像刀割。
老马自己闭上了眼睛。它的呼吸越来越慢，越来越轻，最后停了。它的身体还跪着，头还抬着，像一尊被冻在雪地里的雕像。
米里娅姆伸出手，把老马的眼睛合上。她的手在发抖，但她没有哭。米里娅姆不会哭，至少不会在别人面前哭。
“走吧。”她站起来，把短刀从叶迦尘手里拿回去，插回腰间。
两个人骑上黑风，继续往北走。黑风走得很稳，但它的步子也慢了。它知道背上多了一个人，知道路很远，知道不能倒。第八天傍晚，他们看到了北雪堂的山门。门还是那扇木门，半开着，门缝里透出昏黄的灯光。门口站着一个人，女人，高挑
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