下来，照在她脸上，把她的眼睛照得很亮。她的眼睛里有光，不是那种烧过了头的炭火，是另一种光，像被水洗过的月亮，清清冷冷的，不刺眼，但很干净。
“你什么时候学会说这种话了？”
“在北雪堂。老人教的。”
“老人教你练剑，不是教你说话。”
“练剑练到一定境界，说话也会变。”
两个人站在练武场上，握着彼此的手，笑了。
米里娅姆蹲在马厩旁边，抱着膝盖，看着练武场上的两个人。她的手里没有短刀，短刀插在腰间，她的手垂在身侧，手指微微蜷着。她看着叶迦尘笑，看着苏清玉弯着嘴角，看着两个人的影子在阳光下交织在一起。
夜枭蹲在她旁边，手里握着磨刀石，磨着那柄短刀。沙沙沙，沙沙沙，像蚕在吃桑叶。
“你不过去？”他问。
“不去。”
“为什么？”
“他们需要两个人。不是三个。”
夜枭看着她，嘴角弯了一下。“你也需要一个。”
米里娅姆低下头，看着自己的手。手上什么都没有，没有刀，没有剑，没有需要她还命的人。但她不觉得空。她把手伸进怀里，摸到了那根青色布条——不是刀柄上那根，是另一根，苏兰给她的，说“系在头发上，好看”。她不会系，一直放在怀里。
“我有。”她说，“我有扎姆，有苏兰，有夜枭，有黑风，有老槐树，有这间马厩，有这口井，有这两扇门。我有家了。”
夜枭看着她，嘴角弯了一下。“那就够了。”
米里娅姆把布条从怀里掏出来，递给夜枭。“帮我系。”
夜枭接过布条，绕到米里娅姆身后，把她的头发拢起来，用布条扎住。他的手指很粗，很笨，但扎得很认真。扎好了，他退后一步，看了看。
“好看。”
米里娅姆摸了摸头发，布条在发梢轻轻飘动，青色的，和苏清玉扎头发的布条是一个颜色。
“谢谢。”
“不用谢。”
夜里，叶迦尘一个人坐在影的坟前，手里端着两杯茶。一杯给自己，一杯给影。茶是热的，热气在月光中像一缕细细的白烟。
“你说，你以前喜欢喝茶。喝了一辈子，没喝出什么名堂。就是觉得烫，烫了，就知道自己还活着。”他端起茶杯，喝了一口。茶很烫，烫得他舌尖发麻。“我还活着。你呢？”
风吹过老槐树，叶子
…。。