叶迦尘和米里娅姆走了五天。前三天在大漠里，后两天在碎石滩上。路很难走，没有路标，没有水源，连骆驼刺都不长。黑风走得很慢，每走一步都要把蹄子从碎石里拔出来，再踩进下一个坑里。枣红马更不习惯，一路上不停地甩头，有时候还停下来，怎么拉都不走。米里娅姆从马上跳下来，牵着它走。它就走。她一松手，它又停。
“你比黑风还倔。”米里娅姆拍了拍它的脖子。
枣红马打了个响鼻，像是在说：你才倔。
叶迦尘从马上跳下来，牵着黑风，和米里娅姆并排走。两个人的影子在夕阳下被拉得很长很长，一左一右，像两棵被种在沙漠里的、还在慢慢生长的树。
“你怕吗？”米里娅姆问。
“怕什么？”
“怕你祖父不认你。”
叶迦尘沉默了很久。他想起祖父的信，想起信上那些歪歪扭扭的字，想起那句“我一个人，吃不下”。
“不会。他等了我二十年，不会不认我。”
“你怎么知道？”
“因为他写信了。写信，就是想让我去。想让我去，就是想认我。”
米里娅姆低下头，看着自己的手。手上牵着缰绳，缰绳是麻的，磨得手心发红。她没有松开，只是把缰绳换到另一只手上，让发红的手心歇一歇。
“我没有祖父。”
叶迦尘转过头，看着她。“你有。夜枭就是。”
米里娅姆愣了一下。“他不是我祖父。”
“他是。他养大了你。他教你走路，教你说话，教你用刀。他不是你亲祖父，但他比亲祖父还亲。”
米里娅姆沉默了。她想起夜枭的脸，那张被刀疤划过的、粗糙的、但眼睛很亮的脸。他蹲在马厩旁边，手里握着磨刀石，磨着那柄短刀。沙沙沙，沙沙沙。他从来没有说过“我是你祖父”，但他做过。他给她煮粥，给她洗衣裳，给她扎头发。他做的，比祖父还多。
“他是。”她低声说。
叶迦尘笑了。“他是什么？”
“是我祖父。”
两个人牵着马，走在碎石滩上，谁都没有说话。风吹过来，卷着沙粒，打在脸上，痒痒的。他们没有蒙布巾，只是眯着眼，迎着风，一步一步地走。
第六天傍晚，他们到了那条河。河还是那条河，水很浅，刚没过脚踝，但很清，清得能看到河底的石头。石头是圆圆的，被水冲刷得光滑，在夕阳下泛着金色的光。叶迦尘蹲下来，
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