渔港的粮还在。油布盖着，石头压着，粮袋一袋没少。谢云山没有骗人，他只是不敢来。铁木的人在海边巡逻，海东来的船在港口里修，蛇的人在暗处看着。谁来，谁死。谢云山不来，是对的。他来了，死了，粮就没人管了。粮没人管，山岳会就真的没粮了。
叶迦尘蹲在粮袋旁边，解开一袋，抓了一把米。米是白的，在月光下泛着光，像碎银子。他把米放回去，系好袋口，扛在肩上。米里娅姆也扛了一袋，跟在后面。这次只有他们两个人，两匹马，两袋粮。不是不想多带人，是没有人了。三十二个背粮的人留在金剑堂，明天还要背。山岳会的人要守寨墙，要造船，要挖野菜，分不开身。只有他们两个人，够了。
路还是那条路，窄，两边都是灌木，灌木上长着刺。月光照在路上，照着那些坑坑洼洼的车辙印。叶迦尘走在前面，米里娅姆走在后面。两个人都不说话，只有脚步踩在沙土路上，沙沙沙的，像蚕在吃桑叶。
走了一个时辰，叶迦尘停下来，把粮袋从肩上放下来，靠在路边的一块岩石上。他喘着粗气，左腿上的旧伤又开始疼了，不是伤口裂了，是筋疼，一扯一扯的。米里娅姆把粮袋放在地上，蹲在他旁边。
“腿疼？”
“不疼。”
“你骗人。”
叶迦尘没有说话。从怀里掏出扎姆做的馒头，掰了一半，递给米里娅姆。“吃了。”
米里娅姆接过馒头，咬了一口。馒头是凉的，但很软，嚼在嘴里有一股麦香味。她嚼了很久，舍不得咽下去。叶迦尘把另一半塞进嘴里，嚼了几下，咽了。
“好吃吗？”他问。
“好吃。”
“扎姆的手艺好。”叶迦尘站起来，把粮袋重新扛在肩上。“走吧。”
两个人继续往前走。走了两个时辰，天快亮了。前方的山道上有火光，不是火把，是火堆。火堆旁边有人影，好几个，坐着，站着，躺着的都有。叶迦尘停下脚步，心脉在扩散。他感知到了——七个人，心跳有快有慢，有的在睡觉，有的在守夜。他们穿着灰色的衣裳，没有穿战袍，没有旗帜。不是铁木的人，不是海东来的人，是蛇的人。
米里娅姆把粮袋放在地上，从腰间拔出短刀。“绕过去？”
“绕不过。两边都是灌木，灌木里有刺。绕过去，天亮了都走不到。”
“那怎么办？”
叶迦尘看着那堆火，看着那七个人。“走过去。”
“走过去？他们会
…。。