“不深。”
娜塔莎从门框上拿下酒杯，把酒递给叶迦尘。“喝了。暖和。”
叶迦尘接过酒杯，喝了一口。酒很烈，从喉咙一路烧到胃里。“老人呢？”
“在石室。等你。”
娜塔莎领着他们走进山门，穿过走廊，走到那间石室门口。门开着，老人坐在壁炉前的椅子上，手里没有木杖，没有书，没有茶。什么都没有。他只是坐在那里，看着壁炉里的火。
“你来了。”
“来了。”叶迦尘走到他面前。
“手札呢？”
叶迦尘从怀里掏出影的手札，递给他。老人接过手札，一页一页地翻。翻得很慢，每一页都看了很久。壁炉里的火在跳，火光在他脸上跳动，把那些皱纹照得很深。
“影说，蛇的弱点在手札里。你看懂了吗？”
叶迦尘看着他的眼睛。“看懂了。”
“是什么？”
“他怕死。”
老人把手札合上。“他怕的不是死。是名字。名字是他的命。”
叶迦尘从怀里掏出那张扎姆画的纸，展开，递给老人。“扎姆死前在我手心里写了几个字。不是地名，是名字。我不认识。你认识。”
老人接过纸，看着纸上那个拄拐杖的人，看着那几笔。叶迦尘写下来的，那三道半。老人看着那些笔画，看了很久，手指在纸上慢慢地画，一笔一划，像是在描摹。“这是‘归’字。归来的归。影给他起的名字。这是他的名字。”
叶迦尘看着老人。“归不是他的名字？”
“不是。影给他起的名字是‘归’。他本来的名字，不是归。”
“本来的名字叫什么？”
老人把纸叠起来，塞进怀里。“不能说。说了，他会死。”
“他死了，不是更好？”
老人看着壁炉里的火。“他死了，大统领就会派别人来。别人比他更狠，更毒，更不怕死。他活着，还能谈。他死了，谈不了。”
叶迦尘沉默了。
娜塔莎从门口探进头来。“鬼面的人到了山脚下。几十个，在等。”
叶迦尘站起来，走到窗前，推开窗户。窗外，雪山脚下，几十个黑袍的人正在扎营。帐篷是灰色的，和雪地的颜色差不多，不仔细看根本看不出来。鬼面拄着拐杖，站在营地中央，看着山上的北雪堂。拐杖在地上点了一下，笃的一声。
“他会攻上来吗？”叶迦尘问。
…。。