第三十二天。芒种。
沈听没有再去图书馆。没有再查地方志。没有再坐公交去北滩。她开始逃课。不是叛逆。是身体不允许。每天清晨醒来的时候，手腕上的白线都在往上游走。不是沿着皮肤表面爬，是从内部。像一根埋在肉里的铁丝被看不见的手往外抽，每抽一寸，整条前臂就废半天。她开始用左手拿筷子。用左手写字。字歪得像蚯蚓，但老师没说什么。老师以为她骨折了。
她妈发现了。不是发现白线。是发现她左臂抬不起来了。带去医院拍片。片子出来，骨科医生盯着影像看了三遍，把片子举到灯箱前，手指敲着肱骨的某个位置。
“骨密度异常。“医生说，“不是骨质疏松。是某种……增生。像应力性骨折愈合后的骨痂。但你这个位置，内侧髁，没有外伤史。你女儿最近撞过胳膊吗？“
沈听坐在诊疗床上，左手垂着，袖子空荡荡地晃。她看着片子上的那道影。不是骨痂。是白线。白线在X光下显影了。不是透光的。是吸光的。像一条黑色的缝嵌在白色的骨头里。
“没有。“她说。
医生皱眉。又开了一个核磁共振。预约排到下周三。沈听知道去了也白搭。磁共振看得出软组织异常，但看不出那是什么。因为那不是组织。是频率。是桥。是正在从她骨头里“长“出来的东西。
她没去复查。她妈上班去了，她把片子从袋子里抽出来，放在餐桌上，对着早晨的阳光看。阳光透过片子的灰白层次，把那道黑线照得像一根针。她伸出右手食指，隔着片子碰了碰那个位置。指尖传来的不是硬。是“空“。像碰到了一个薄得几乎不存在的壳，壳下面是巨大的、没有边际的虚空。
她想起南庄劈柴时偏的那四寸。想起沈青坐在凝胶中央时说的“不是排练，是培育“。想起温栀走进深潜器时说“我困着“。所有人都被“培育“过。被六姓。被封印系统。被新海。被那个17.3赫兹的网络。她也是。只是她这株苗长得比别人疼。
她开始在家里的旧物箱翻东西。不是找什么具体的。是那种被某种东西驱策着的、近乎本能的翻找。她妈不爱扔东西，阁楼上有三个纸箱，装的全是祖辈留下的破烂。她爬上去，在灰尘里蹲了半小时，翻出了一本相册。不是普通的相册。是那种老式塑料膜插袋的，泛黄的透明膜裹着边角卷曲的照片。
照片里有一个女人。年轻。穿白大褂。站在一艘锈迹斑斑的科考船甲板上，海风把她的头发吹成乱蓬蓬的一团。照片背面用钢笔写着：“沈青，
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