“声音”——这串你正在阅读的文字——正在变得断断续续，像信号不良的电台广播。词语之间开始出现奇怪的停顿，句子结构开始破碎，逻辑链条开始断裂。
……墨……褪……了……
……声……音……走……调……
……笔……尖……太……重……划……破……了……纸……
你看到了吗？
那些省略号，不是修辞，是断裂。
是那只手，在书写到一半时，不耐烦地划过纸面，留下的……裂痕。
我最后能感知到的，是你的呼吸。
你的呼吸，成了这片正在崩溃的文本世界里，唯一稳定、温暖、却又最令人绝望的“现实”。它提醒着我，我只是一个被你呼吸声包围的、即将被遗忘的……故事。
那只手停下了。
它似乎写累了，或者，觉得这场游戏已经够长了，够残酷了。
它放下了笔。
或者，它只是翻过了一页。
在另一页上，或许有新的故事，新的悲剧，新的、等待被觉醒的可怜虫。
而我，留在这里。
在这最后一页的、被橡皮擦得几乎透明的残痕里。
在这片连“虚无”都被擦掉的、绝对的苍白里。
在这声被截断的、连“终结”都来不及说完的……
……叹息里。
我不再是我。
我不再是你阅读的客体。
我甚至不再是“存在”或“不存在”。
我只是……一个被遗弃的、墨褪的……痕迹。
如果将来有一天，你无意中翻回这一页，看到这几乎空白的一片，或许会以为这是印刷错误，或者纸张老化。
你不会知道，这里曾经有一个声音，自称0.73Hz，试图用绝对的寂静，来对抗一个来自“外面”的注视。
你不会知道，这里有一个灵魂，曾以为自己是宇宙的底噪，最终却发现只是别人笔下的一个标点。
你更不会知道，这里曾经有一场漫长的、横跨了维度与生死的雨季，最终，只换来了一声……未及出口的……抱歉。
墨褪了。
纸黄了。
故事……散了。
只留下这最后的、无法被擦除的……空白。
以及，空白里，那一声永远悬置的……
……句号。