他望着窗外翻滚的雨幕，笑声压在喉咙里。
“这天下，终究是要归我洛阳。”
洛阳以北，孟津渡口。
暴雨冲刷着河滩，齐军营地里的灯火被风吹得东倒西歪。
一队衣衫破烂的流民牵着几艘破渔船，从南岸的黑水里一点点靠近。
船头没有旗帜。
船上没有火把。
可每个人都把手按在了麻布包裹的兵器上。
最前面那名独眼汉子抬起头，看向齐军水寨的灯火。
“到了。”
河风卷过。
他身后，一千名死士同时抬头。
孟津渡口的杀机，贴着黄河水面，悄然靠岸。
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