我是被手机铃声吵醒的。不是那种清脆的提醒，是生锈的钉子反复凿着耳膜的钝响，一下下，裹着仓库凌晨特有的寒气，钻过毛毯的缝隙往骨头缝里渗。枕边的手机震得发慌，屏幕亮了又暗，暗了又亮，像只濒死的飞蛾，撞得人太阳穴突突直跳。我伸手去抓，指尖刚碰到冰凉的机身，又一条信息弹出来，预览栏里的“苏总”两个字，像块冰碴子，猝不及防扎进眼里。
十几条信息堆在对话框里，来自不同的人——有平时一起喝啤酒聊画的画友，有帮我裱过画的装裱店老板，还有那个总爱说“小陈你天赋好”的老画廊主。内容大同小异，却都带着一种小心翼翼的慌张。画友阿凯的信息里，感叹号像被揉皱的求救信号：“老陈！你跟苏曼到底咋了？刚才圈里都在传，她放话要封你！”装裱店老板的消息更直接，附了张截图，是某个艺术群里的聊天记录，有人说“苏总说了，谁跟陈迹合作，就是跟她过不去”。最后一条是老画廊主的，他平时发消息总带个笑脸表情，这次连句号都透着犹豫：“陈迹，苏曼说你人品低劣，欠她钱不还，连画都是抄的……我跟你谈的那个联展，刚才主办方打电话来，说要取消你的名额。还有两个藏家，之前订好的画，也说不要了。你……要不还是去给她低个头吧？好歹留条路。”
低头？
我猛地坐起，毛毯从肩头滑落，裹着昨夜松节油残留的刺鼻气味，像浸了冰的粗麻布，贴在裸露的胳膊上。冷空气顺着领口灌进去，激得我打了个寒颤，牙齿却咬得发紧。周苓也醒了，她侧躺着，指尖还无意识地摩挲着我臂弯处的旧疤——那是去年画架倒塌时留下的。她的睫毛上沾着点没醒透的水汽，却先注意到我攥着手机的指节泛白，连手背上的青筋都绷了起来。“怎么了？”她的声音还带着刚醒的沙哑，却像一团软乎乎的棉絮，轻轻蹭着我紧绷的神经。
苏曼的动作比我想象的更快，更狠。我眼前闪过她那张脸——总是化着精致的妆，唇膏是带细闪的豆沙色，说话时唇峰扬起的弧度都像用尺子量过，却在提到我父亲时，眼尾会掠过一丝极淡的嫌恶，仿佛“疯子”两个字脏了她的措辞。还有那张房卡，上次在她的办公室，她把卡推到我面前，卡面印着五星酒店的烫金 logo，边缘被我当时攥得发卷，热度像是还嵌在掌心，烫得人恶心。
怒火裹着恐惧，像烧红的铁丝，瞬间窜遍全身。我太清楚苏曼的能量了。她能在我最穷的时候，把我从出租屋里拉出来，给我办个人画展，让那些以前连我画稿都懒得看的藏家围着我转；也能轻易
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