有，和这仓库格格不入，“替我谢谢她的‘好意’。我的路，自己走。”
林深盯着我看了半晌，突然冷笑一声，声音里的惋惜全没了，只剩刻薄：“好！陈迹，你有骨气！我倒要看看，你在这垃圾堆里能画出什么名堂！没有苏总，没有画廊，没有圈子，你屁都不是！”
他转身往外走，大衣的下摆扫过堆在门口的画布，带倒了一幅。门“砰”地关上，引擎声再次响起，咆哮着远去，震得仓库的铁皮屋顶都在响。
周苓轻轻靠过来，肩膀贴着我的胳膊，带着点凉，却很实在。我的手在身侧握紧，指甲嵌进掌心，直到感觉到疼，才慢慢松开。掌心沾了点刚才蹭到的颜料，深蓝的，像夜里的荒原。
“他说得对。”我低声说，目光越过周苓，落在仓库尽头的破窗上。窗外的天已经灰蒙蒙的，压得很低，像要下雪，“没有平台，没有资源，画得再好，也可能永远不见天日。”
周苓抬头看我，眼睛里有光，像落了点星子：“那怎么办？”
我往墙角的画架走过去，指尖拂过那幅未完成的画。油彩还没干，蹭在指腹上，黏黏的，却很有分量。风又从破窗钻进来，掀动画布，发出哗啦的声响，像在呼应画里的“风”。我看着远处灰蒙蒙的天，良久，才吐出一口气，声音里没了刚才的沉郁，多了点韧：“等。”
“等什么？”周苓跟过来，站在我身边。
我低头看着掌心的颜料，深蓝里掺了点橙红，像野火在夜里烧。“等一个机会。”我顿了顿，转头看向周苓，眼神里的迷茫散了些，多了点亮，“或者，创造一个机会。”
仓库里很静，只有风的声音，还有画布轻轻震颤的声响。夕阳最后一缕光落在画稿上，把那团挣扎的轮廓照得暖了点，像冻土下的芽，终于要顶破土层了。我知道这条路难走，苏曼的阴影、林深的嘲讽、现实的冰冷，都像荒原上的风，要把我吹倒。可我手里握着画笔，心里装着父亲的笔记，身边还有个愿意陪我等的人——这点“暗流”，总有一天会涌成河的。