苏曼的行动快得像淬了毒的箭，刚离弦就刺穿周三清晨的薄雾。陈迹画室里，旧电脑屏幕泛着冷光，“画坛锐见”的推文标题像烧红的针，狠狠扎进眼底——《当情绪取代技法：谈新锐画家的“伪表现主义”陷阱》。屏幕右下角的风扇积了层灰，叶片转得有气无力，把那些刺目的文字吹得微微颤动，像在嘲笑他此刻的僵硬。
周苓端着小米粥进来时，白瓷碗沿的雾气裹着暖香，试图驱散画室的寒意。她一眼看见陈迹悬在鼠标上的手，指节泛白，喉结在松弛领口下滚了一圈，却迟迟没敢点开文章。放下碗的瞬间，预览栏里“私生活混乱”“借情感炒作”几个字像冰碴子，猝不及防扎进她眼里，手一抖，温热的粥液溅在虎口，烫得她悄悄蹙眉，却没敢出声——她怕惊扰了他紧绷的神经。
她退到画架旁假装整理画笔，指尖触到冰冷的金属笔杆时，却控制不住地发颤。貂毫笔沾着未干的群青，狼毫笔裹着赭石，硬毛刷上还留着钛白的痕迹，这些往日里让她心动的色彩，此刻全成了模糊的色块。帆布口袋里的手机突然震动，学妹发来的截图里，她去年在青年画展当志愿者的照片格外刺眼：蓝色马甲衬得侧脸发亮，弯腰递宣传册的模样干净又认真，可配文却像淬毒的匕首：“盲目崇拜的年轻助手，或为艺术家创作瓶颈期的‘情绪慰藉’”。
“助手”二字的引号像带刺的笑，狠狠扇在她脸上。周苓攥紧手机，塑料壳边缘硌得掌心发疼，指甲嵌进肉里，直到细微的痛感传来，才勉强压下喉咙里的哽咽。她走到窗边推开条缝，清晨的冷风裹着巷口早点摊的油烟灌进来，吹凉了脸上的热意，胸口的憋闷却更重了，像被松节油的蒸汽裹住口鼻，连呼吸都带着涩味。
陈迹终于还是点开了文章。那些文字像精心磨过的手术刀，精准挑着《大道》系列的刺：“色块堆砌毫无章法，情绪宣泄流于表面，所谓‘东方新表现主义’不过是缺乏学术支撑的自我感动”“艺术家深陷情感纠葛，创作状态堪忧，恐难延续早期水准”。评论区早已炸开锅，“野路子成不了气候”的嘲讽、“小姑娘攀高枝”的恶意揣测，像潮水般涌来。
他猛地合上电脑，键盘碰撞声刺耳，惊得窗外麻雀扑棱棱飞走。怒火像泼了松节油的火焰，瞬间烧遍胸腔，连呼吸都带着灼意。他抓起金属刮刀砸向画架，“当”的巨响震得墙面颜料碎屑簌簌掉落，在地板积成一小堆彩色尘埃。“这群混蛋！”他低吼，额角青筋突突直跳，“苏曼这个阴沟里的老鼠，有本事冲我来，拿阿苓撒什么气！”他太清楚这手段—
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