孔宣睁开眼。
那瓣花已经合拢了，裂纹消失了，像从未裂开过。
它安安静静地躺在他掌心里，像一枚被重新封好的信。
他握着那瓣花，在石头上坐了一会儿。
然后他站起身，将那卷布帛重新卷好，和那瓣花一起，放回原处。
转过身，沿着来路，走下岛，踏上那道金色丝线。
他走得不快，每一步都踩得稳。
海风从身后推着他，像一双看不见的手，正在把他往某个方向轻轻推送。
他低头，三只小鸟重新探出头来。
最小的那只站上他肩头，灰蓝色的瞳仁望向西方。
远处，那道微光依然亮着。
它没有变暗，也没有移动。
它只是在那里。
孔宣继续走着。
身后是那座岛，那棵树，那卷布帛，那瓣花，那个名字。
身前是那道金色丝线的尽头。
他走了很久，久到海面上浮起晨光，久到晨光又沉入暮色。
那道微光终于不再是一点模糊的亮，开始显出轮廓。
是一扇门。
不高，灰白色石料砌成，门扉紧闭。
门缝中透出的光，与那道金色丝线的颜色一模一样。
孔宣在门前站定。
他伸手，触碰门面，指尖触到冰凉的石面。
门面上刻着两个字。
字迹端正秀丽，一笔一划，落得极稳，与那瓣花中浮出的字迹，同出一手。
“孔宣。”
他站在那里。
门缝中的光照在他脸上，温温热热的，像一枚被含了很久的名字，终于被说出了口。
孔宣站在那扇门前。
门缝里的光温温地落在他脸上，不灼不烈。
他低头看了一眼自己的掌心，那瓣花的纹路还在，浅浅地浮在皮肤上，像一行被写进血脉里的字。
他伸手，推门。
门开了。
没有声响。
门轴像是被上了千年的油，转动时极顺滑，像一道早已在等他的门槛。
门内是一条路。
青石板铺成，石板缝里长着细密的青苔。
路两侧长满了野花，白色的，细碎如雪。
风从门内吹出来，带着花香和泥土的气息。
孔宣跨过门槛，走过那条路。
…。。