母亲葬在后山的松树下。’”扎姆喝完了碗里的茶，把碗放在地上，用袖子擦了擦嘴，“他没能回来。但你回来了。你也知道了。”
叶迦尘没有说话。风从山上吹下来，吹得他的头发在眼前飘。他没有拢，只是站在那里，看着扎姆那张布满皱纹的脸，看着那双眯着的眼睛里透出的微光。
“去吧。”扎姆弯下腰，捡起地上的碗，“再不走，天就亮了。”
叶迦尘翻身上马，拉了拉缰绳。黑风迈开步子，朝山门走去。马蹄踩在青石板路上，发出清脆的声响，哒，哒，哒，像一首只有两个音符的歌。他走到山门口，勒住马，回过头。
扎姆还站在寨门口，手里端着那个空碗，看着他的方向。晨光从东边的山脊上漫过来，照在他灰白的头发上，把他整个人照得像一尊被遗忘了很久的、正在慢慢风化的石像。
叶迦尘转过身，骑着马，消失在了山道的拐弯处。
他没有回头。
他知道有人在看着他。
不只是扎姆。
还有她。
苏清玉站在正厅的门口，从门缝里看着叶迦尘骑着马消失在晨光中。她没有出去送，不是因为不想，是因为怕自己一开口，就会说出一些不该说的话。比如“别走”，比如“我跟你一起”，比如“我不在乎你是不是我表哥”。这些话在她心里转了一整夜，转得她一夜没睡，转得她眼眶发涩，转得她把嘴唇咬出了一道血痕。但她没有说。她只是站在门后面，从门缝里看着他的背影越来越小，越来越远，最后变成一个黑点，消失在山道的尽头。
风吹过来，门板轻轻晃了一下。
苏清玉转过身，走回到那把椅子前，坐下来。地图还在桌上，炭笔还握在她手里。她低下头，在地图上画了一个圈，圈住了圣火宗的位置——那个她从未去过、但此刻他正在前往的地方。
她把炭笔放下，靠在椅背上，闭上眼睛。
她的手指在膝盖上轻轻敲着。一下，又一下，像在数自己的心跳。
她没有哭。
苏清玉不会哭。
至少不会在别人面前。
叶迦尘骑着马，沿着山道往北走。晨光从东边的山脊上漫过来，把整条山道染成了一条淡金色的带子。路边的松树上挂满了露珠，风一吹，露珠簌簌地落下来，打在黑风的背上，打在他的腿上，凉凉的，像有人在轻轻拍他。
黑风走得很稳。它认得这条路——半个月前刚走过，从北雪堂回来的时候走
…。。