船下水的那天清晨，海面上起了雾。雾很浓，浓得看不清十步以外的船。雷蒙站在船头，手按在剑柄上，看着那片白茫茫的雾。他在想，这雾是吉兆还是凶兆。老渔头说过，海上下雾，是海神娘娘在吐气。她吐气的时候，船要慢行，不能急。急了，会撞礁。不急着，雾散了，路就开了。
叶迦尘站在沙滩上，看着那艘船。船头的鹰在雾中若隐若现，鹰爪下的青色布条湿漉漉的，贴在鹰爪上，像一只收拢了翅膀的鸟。雷蒙从船上跳下来，走到叶迦尘面前。
“什么时候出发？”
“等雾散。”
“雾什么时候散？”
叶迦尘看着海面。心脉感知不到雾的尽头，太远，太深，太密。但他感知到了风。风从东边来，不急，不燥，带着咸味，是海风。海风吹久了，雾就会散。“快了。”
谢云山蹲在船旁边，手里没有账本，没有算盘，什么都没有。他的船烧了，账本烧了，连算盘也烧了。但他不后悔，他说，船烧了可以再造，账本烧了可以重记，算盘烧了可以手算。手算慢，但不会错。
“谢云山。”
谢云山抬起头看着叶迦尘。
“粮到了，你留在山岳会。别走了。”
谢云山沉默了很久。他站起来，拍了拍身上的灰。“好。”
米里娅姆蹲在船舱口，头发上扎着四根青色布条。她把短刀从腰间拔出来，在磨刀石上磨了几下，插回去。又把夜枭给她的那柄刀拔出来,也磨了几下，插回去。两柄刀，一柄夜枭的，一柄她自己的。刀柄上缠着不同颜色的布条，一黑一青。她摸了摸那根青色的布条，苏清玉给她的，系了很久了，边角起了毛，但颜色还很亮。
夜枭蹲在船旁边，手里没有刀，刀插在腰间，看着米里娅姆。“路上小心。”
“嗯。”
“海浪大，船晃，别掉下去。”
“嗯。”
“粮到了，就回来。”
“嗯。”
夜枭看着她，还想说什么，但张了张嘴，没有说出口。他站起来，走到马厩旁边，蹲在黑风旁边，把脸埋进黑风的鬃毛里。黑风没有动，只是站在那里。
雾散了。太阳从东边升起来，照在海面上，金色的一大片。雷蒙从沙滩上站起来，走到船头，解开缆绳。谢云山从礁石后面走出来，手里没有账本，只有一碗酒。酒是红的，像血。他端着碗，走到雷蒙面前。
“喝了。路上不冷。”
…。。