了灰的胭脂盒，声音低了下去，“这条街太偏，就算做出来，也卖不出去。”
顾清颜站起来，在铺子里走了几步。她的裙摆擦过坑坑洼洼的青砖地面，目光从货架扫到柜台，从墙角堆着的麻袋扫到墙上那幅海棠图。铺子不大，前店后坊，后面应该还有一间小院。位置确实偏，但偏有偏的好处——偏僻的地方不惹眼，适合做一些暂时不想让人知道的事。
“香料的事我来想办法。”她站在那幅海棠图前面，背对着宋伯，声音很稳，“铺子的名号不改，还叫晚棠记。但是从现在开始，不做散客生意。”
“不做散客？”宋伯愣住了，“那卖给谁？”
顾清颜转过身来。午后的阳光从蒙了灰的窗棂里漏进来，落在她脸上，把她的眼睛映得很亮。那双眼睛里有太多不该在十五岁出现的沉稳，但在宋伯看来，那分明就是当年小姐站在同一个柜台后面算账时的神情——平静、笃定、心里有一本谁都翻不开的账。
“专供京城各大绣庄和布庄。”她说，“把胭脂水粉做成礼盒，和药香布搭着卖。客人买一匹药香布，送一小盒晚棠记的香粉。香粉盒子上不印名号，只印一朵海棠花。她们用了觉得好，自然会托人来找。”
宋伯的嘴巴张了又合，合了又张。他做了大半辈子老老实实的坐店生意，从没听过这种卖法——不做散客，不印名号，把自家东西当赠品送人。但仔细一想，这法子又好像有点道理。京城里的富贵人家什么好东西没见过？你巴巴地送上门去，人家未必多看一眼。但如果是“赠品”，还是“限量的赠品”，那就不一样了——越是不让买，她们越想买。
“可是……”宋伯挠了挠花白的后脑勺，“咱们哪有药香布？”
“会有的。”顾清颜走回柜台前，从袖子里掏出一个荷包放在柜台上。荷包落在木质台面上发出一声沉甸甸的闷响——里面是碎银子和银票，她从母亲留下的铁匣里取出来的那批应急银两，数了整整一百两。
“这些银子你先拿着。把铺子该修的修，该补的补。香料缺什么列个单子给我，我让人去买。”她顿了顿，“后院有地方住吗。”
“有，有。就是简陋了些……”
“能住就行。”她把荷包往宋伯面前推了推，“把后院收拾出一间房。往后我偶尔会来，不想让人知道。”
宋伯看着柜台上的荷包，又看看她的脸。一个十五岁的侯门嫡女，偷偷跑到城南最偏僻的街上来，拿自己的私房银子补贴一间亏了十五年的铺子，还说不做散
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