中间相遇，却还缺一点什么。她刚要开口，就感觉身后有温暖的气息靠近。
陈迹的手从身后绕过来，轻轻覆盖在她的手背上。他的掌心带着松烟墨的凉意，却把她的手裹得很暖，指腹能感受到她手背上轻微的颤抖。“还有最后一笔。”他的声音落在她的颈间，带着墨香和他身上淡淡的松木香，让她的耳朵瞬间发烫。
他轻轻带动她的手腕，让她握着的兼毫笔蘸了一点淡墨——比陈迹画枯树的墨淡，却比周苓的淡蓝深，像暮色里的一道桥。笔尖从芦苇的茎秆开始，轻轻划过空白，一直连到蒲公英的花茎，画了一道细细的墨线。墨线的中间有一点轻微的晕开，像心跳时的起伏，却始终连贯，没有断裂，把淡绿的芦苇和赭石的蒲公英连在了一起，也把左边的雨巷和右边的雪原连在了一起。
“这道线，是我们。”陈迹的呼吸落在她的发顶，带着一点温热。
周苓靠在他的怀里，身体的重量轻轻压在他的手臂上。她看着画纸上的一切——淡蓝的雨巷石板路，浓墨的雪原枯树，淡绿的芦苇，赭石的蒲公英，还有那道淡墨的线，它们在夕阳的最后一缕光里融成一片，像一幅从来没有分开过的画。
灯光突然亮了起来，是陈迹之前开的暖光灯，从头顶落下，在画纸上投下柔和的光晕。淡蓝的雨巷里仿佛有了水汽，浓墨的枯树仿佛有了暖意，芦苇的叶片上像沾了露水，蒲公英的绒毛仿佛还在飘动，那道淡墨的线泛着微光，像一条看不见的丝带，把所有的景物都系在了一起。
“好像……我们的画，从来没有这么近过。”周苓的声音有点发哑，却带着笑意，指尖轻轻碰了碰画纸上的墨线，纸页已经半干，墨线的质感很细，却很坚定。
陈迹低头，下巴抵在她的发顶，鼻尖能闻到她发间淡淡的栀子花香，混合着墨香，格外安心。“以后也不会远了。”他说，手指轻轻摩挲着她手背上的皮肤，“这道线，会一直连下去。”
画室里的钟轻轻敲了一下，已经是晚上七点了。窗外的天色暗了下来，只有画室里的灯亮着，暖黄的光落在画纸上，落在两人交握的手上，落在他们靠在一起的身影上。周苓看着画里的雨巷和雪原，突然觉得，那些曾经隔着南北的距离，那些曾经没说出口的心意，都被这株芦苇、这朵蒲公英、这道墨线，悄悄联结在了一起，再也不会分开。
陈迹慢慢松开手，却没有走远，只是站在她身边，和她一起看着这幅联结之作。墨香还在弥漫，菖蒲的清气还在，画纸上的景物仿佛活了过来——雨巷里有
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