吴涛翻开第一页，他搬了一把椅子，在距离黑板不远不近的地方坐下。
拔出笔帽。
吴涛不再试图去插嘴，也不再试图用自己的草稿纸去跟算。
他擡起头，目光专注地看着黑板上那些正在被不断创立，推翻，又重新构建的代数符号。
他准备把这些记录下来，他忽然之间就有一种预感，他应该记录下来。
黑板上的粉笔声越来越密集，就像是急雨打在玻璃上。
李建明的外套孤零零地搭在椅背上。
陈拙的袖口上，已经沾了一层薄薄的粉笔灰。
窗外的天色一点点暗了下来。
风似乎停了。
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