杂物间里弥漫着樟木与樟脑丸混合的、略带刺鼻的陈旧气味。一排深灰色的制服静静悬挂在榆木柜中，每一件都被熨烫得没有一丝褶皱，领口那枚小小的白蔷薇纹章在昏暗光线下泛着哑光的银白，袖口的暗银滚边像两道收敛的闪电。
罗恩挑出一件尺寸最接近的套上。布料挺括，摩擦着皮肤有种陌生的束缚感。他走到角落那面蒙着薄灰的镜子前，用手捋了捋还在滴水的头发。
镜子里的人影依旧有些愣，眉眼间洗不掉的山野气，但至少，那身合体的制服像一层蜕变的壳，硬生生将他从一个狼狈的闯入者，包装成了一个像模像样的近卫。
“果然，人靠衣装。”他低声嘟囔，对着镜子扯了扯嘴角，把那件大了两号的破皮甲仔细叠好。皮革上还残留着山风和血腥的气味，他把它塞进行囊最底层——这不是破烂，这是老头子留下的、为数不多的念想。
回到二楼那间整洁却冰冷的卧室，罗恩才发现，真正的折磨才刚开始。
公馆的床太软了。羽绒床垫像一张贪婪的嘴，轻易就将他整个人陷了进去。他翻来覆去，浑身骨头都找不到着力点。在山里，他睡的是硬木板，铺一层干草，翻身时木板会发出令人安心的“咯吱”声，提醒他大地坚实可靠。而这里，只有无边无际的柔软，让他悬空，让他不安。
后半夜，他索性坐起身，从行囊夹层里摸出那本边角磨得发白的旧册子。借着窗外如水月色，他一页页翻看。
这本书他读了七年，每一个标点、每一处涂改都早已烙印在脑海里。前半本工整严谨，是老头子布伦特手书的古武心得，配有细致的小人图，标注着“震步发力要点”、“崩拳腰胯角度”、“三段击呼吸节奏”。七年苦练，这些动作早已刻进他的肌肉记忆，成了身体本能的一部分。
但后半本截然不同。
那十几页纸张，字迹潦草，墨迹深浅不一，像是布伦特在某个动荡不安的时刻匆忙记下的。有些句子被粗鲁地涂黑，有些页码干脆被撕去了大半，只留下参差毛糙的纸边。老头子从不解释这部分内容，每次罗恩问起，他只不耐烦地回一句：“不认识字？都是字面意思，自个儿琢磨去。”
罗恩指尖抚过其中一页。月光照亮了三行字：
第一行：“第七席·布伦特，职责：守护格里菲斯血脉。”
第二行：“禁卫七席者，帝国暗面之盾。旧神不灭，七席不倒。”
第三行则被一道长长的、近乎暴戾的墨痕狠狠划掉。罗恩对着月
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