在不锈钢水池里,发出清脆的声响,一下,一下,像是有人在轻轻敲着什么东西。
“傻子。”
他开口。声音有些哽咽。喉结上下滚动了一下。
“没有你。我更累。”
他转过身。继续刷锅。钢丝球在锅里转着,沙沙的。
她靠在门框上,眼泪顺着脸颊往下流,流到嘴角,咸的。她没有擦。
厨房里只有水声和刷锅声。
窗外的天黑了。对面楼的灯一盏一盏地亮起来。暖黄色的,像是一个一个的小灯笼。
三天。不长。也不短。
第一天,他陪她去了医院,取了抽血结果。各项指标还行,肝肾功能正常,血常规也过得去。他把化验单一张一张地翻看,看得很仔细,眉头皱着又松开,松开了又皱起来。她坐在旁边,看着他翻化验单的样子,突然觉得安心——这世上还有一个人,会这么认真地看她的化验单。
第二天,他陪她在小区里散步。天冷,她穿得很厚,围巾把脖子裹得严严实实。他走在她旁边,慢悠悠的,配合着她的步伐。走了一会儿,她说“累了”,在长椅上坐下来。他站在旁边,挡着风口。她抬头看了他一眼,没说话。
第三天,去医院拿结果。
两个人坐在走廊的长椅上。她靠在他肩膀上,他握着她的手。谁也没说话。
走廊里的日光灯嗡嗡响。推车的轱辘声。护士的脚步声。广播里叫号的声音。
他们等了一上午。快十一点的时候,医生叫她的名字。
两个人同时站起来。
她的手在抖。他的手也在抖。
医生看着报告,抬起头,笑了一下。
“良性。增生结节。不用手术,定期复查就行。”
她愣住了。
“真的?”
“真的。病理结果写的很清楚,良性增生结节。”
她转过头看他。
他的眼眶红了。
她伸出手,握住了他的手。
“老李。没事了。”
他的眼泪终于掉了下来。
她没有松手。
他也没有。
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