样说，手里的刮刀正搅拌着钴蓝与钛白，“可惜总调不出月亮的温度。”此刻她才明白，所谓的呼吸，原是藏在彼此骨血里的共鸣；所谓的温度，是两个孤独的灵魂终于相触时，撞出的星火。
他俯身时，唇先落在她的发顶，那里还沾着画室里的颜料气息，熟褐与群青的味道混着栀子花香，成了独属于他们的气息。然后是额头，像在为画作落下点睛的一笔；是眼尾，轻轻蹭过她泛红的眼角；是鼻尖，带着他身上淡淡的烟草味——他只有在画不出满意的作品时才会抽烟，烟盒总放在画架旁的旧木桌上。每一处触碰都轻得像羽毛，却带着不容错辨的灼热，像阳光透过棱镜，在画布上投下的光斑，细小却明亮。
周苓的手指顺着他的袖口往上滑，摸到他因常年握笔而指节分明的手，肌理紧实得像精心打磨的画笔杆。她忽然想起他画里那些有力的线条，无论是山石的棱角还是树干的纹理，都带着一种蓬勃的生命力，原来每一笔精准的落笔，都源于这样充满力量的躯体。她的呼吸渐渐急促，却不是因为情欲，而是因为一种奇异的通透——仿佛有光从彼此相贴的皮肤里渗出来，照亮了那些藏在心底的、未曾言说的渴望。她一直以为自己只是他的模特，却不知从何时起，已经成了他画作里不可或缺的底色。
陈迹的手掌在她后背轻轻覆着，不是轻浮的游走，而是像在画布上稳住构图的支撑。他的指尖停在她肩胛骨的上方，低声说：“这里该用钛白调一点柠檬黄，像晨光落在雪上。”他的目光掠过她腰侧的衣料曲线，“这里要用熟褐加一点群青，要沉下去，却又带着暖意，像暮色里的河谷。”周苓闭着眼，任由他的声音和指尖在空气里勾勒着想象中的轮廓，忽然觉得自己变成了一幅正在被完成的画，每一寸肌肤都在他的注视下，渐渐显露出最本真的色彩，那些被世俗掩盖的怯懦与渴望，都在他的目光里变得坦荡而鲜活。
窗外的城市灯火渐次亮起时，陈迹终于停下了动作。远处的钟楼敲了十下，钟声透过窗户飘进来，在画室里绕了一圈，落在两人相贴的手背上。他没有再有任何逾矩的举动，只是将脸埋在她的颈窝，呼吸里带着松节油和她发间的清香，温热的气息透过衣领渗进去，让她的脖颈泛起一片浅红。周苓的手臂环住他的肩背，能清晰感受到他身体的轻微颤抖，那不是欲望的难耐，而是一种极致的克制与珍视，像画家面对最珍贵的画布，宁愿停笔也不愿留下一丝败笔。
他们的身体隔着薄薄的衣料相贴，却没有一丝低俗的纠缠，只有心跳的共鸣，呼吸的交融，以及
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