“嗯。”
“我看到通知了。”
“嗯。”
“你要去?”
他把烟从嘴里拿下来,在栏杆上按了一下。没灭。又按了一下。火星溅到手背上,烫了一个小小的白点,他没感觉。第三下的时候,烟终于灭了。他把烟头丢进阳台角落的雪堆里,烟头落下去,雪融了一小块,露出底下黑色的水泥地面。
“这时候必须去。”他说。声音很坚定。
电话那头沉默了几秒。几秒钟很长。长到他能听到她呼吸的声音——一下,停顿,又一下。长到他听到她那边有人在喊“王院长,卫健委电话”,她的声音从远处传来“等会儿”,然后回到话筒边。长到他想起三十一年前领结婚证那天,民政局的工作人员问“王淑芬,你愿意嫁给李明远吗”,她也沉默了这么久。
“淑芬?”
“我在。”
“你不问我为什么?”
“不用问。”她的声音有一点涩,像是喉咙里卡了什么东西,又像是刚咽下一口很苦的药。“你是科主任,又是搞骨科还精通重症医学。你不去,让谁去?让那些比你小二十岁的去?让那些刚结婚的、孩子还在吃奶的去?”
他没说话。风从阳台的缝隙里钻进来,吹得他的大衣下摆翻起来。他把领口拢了拢,手指冻得发僵。哈尔滨零下二十七度,手机屏幕上结了一层薄薄的雾气。
“老李。”
“嗯。”
“你心脏装过支架。”
“我知道。”
“你知道个屁。”她的声音忽然高了一度,然后又降下来。像是一根弦被拨了一下,又立刻被按住。“你去年十月份刚复查过,医生说你的左心室——”
“我记得。”
“你记得你就不该去。”
电话里只剩下电流声。嘶嘶的,像远处的潮水。
“淑芬。”他说,声音低得几乎被风声盖过,“我拦不住你,你也拦不住我。武汉的患者和医务人员太难了,这时候咱们必须冲上去。”
她没接话。
“三十一年了。”他看着远处屋顶上的雪,“你哪次拦住了?”
电话那头传来一声很轻的笑。不是笑,是气的。是那种被一个人气得想笑又笑不出来的声音。他听过无数次。第一次是他把一个月工资借给了一个刚认识的同事,回来她就是这样笑的。后来他擅自报名去汶川抗震救灾,她也是这样笑的。再后来他把儿子送上去深圳的火车,站
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